IA NOT DEAD
Nadie sonríe a cámara
“El lugar de donde venís ya no existe, adónde creías que ibas nunca existió”
“Where you come from is gone, where you thought you were going to never was there, and where you are is no good unless you can get away from it”
Flannery O’ Connor, Wise Blood
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Escribir poesía en esta era es barbárico´
To write poetry after Auschwitz is barbaric´ Adorno
🦾
Todo va a desaparecer, el esfuerzo, los proyectos, el trabajito, lo real estate, las personas que nos recuerden van a morir también. Todas las civilizaciones se van a evaporizar y las estrellas se van a apagar.
No pasa nada loco, està todo bien
La literatura del ‘yo que pensamos que somos’ es el tupperware, el amway de los talleres literarios.
el fracaso es solo información, data, prompts, scripts.
qué vida diseñaron para vos?
No despierten nunca. Despertar puede ser el horror. Abracemos al monstruo. Venga mostro, que venga ese abrazo!
👊
Paren los relojes, corten los teléfonos/ todos en modo avión,/ miren al cielo por un instante/
silencien los aparatos/ bajen del auto / detengan el mar./ que los surfistas bajen sus tablas/ cierren el bar/
apaguen la tele
que los cerebros no busquen propósito, /alto ahí! dejad de construir narrativas para mantener la ilusión de que tu vida tiene sentido
por un momento parádlo todo. no sabemos nada, niente! a seguro se lo llevaron. abrazad la incertidumbre. el universo tiende al caos. nada está bajo control
Don Draper : I hate to break it to you, but there is no big lie, there is no system, the universe is indifferent.
🌤️
Poetas, abandonemos el secreto profesional. como dijo el maestro Harold Llach
Las tecnologías del yo nos sacaron la máscara del carnaval de venecia.
copacabana y halloween es total.
Los gigantes digitales le entregaron la literatura al chique de a pie
la muerte tuvo una experiencia cercana a él.
Mientras persistimos en el capricho de la demora y de la pausa,
los poetas de Instagram postean sus epifanías
y los poetas de tuiter inventan heterónimos
y los poetas de las hawaiinas y la facebook descubren
las venas abiertas de su sensibilidad y los Grande Valores del Tango
El verso libre ha muerto; que viva el verso libre.
La inmortalidad ha muerto; que viva la inmortalidad.
el universo no nos necesita. no hay plan.
Hoy la poesía muere y vive todos los días
en el latido de los bits. (arancelados los bytes)
Poetas, hemos perdido la partida.
Poetas, hemos ganado la partida. la dopamina de los likes falopa
poetas de la tortura y el fentanilo.
Poetas tecnocráticos que hacen propaganda del capitalismo posteando fotos de carne asada en parrillas de PHs de Villa Urquiza,
poetas heroicas que cursan la difícil maternidad de esta era,
poetas feministas de la vida es mucha queridas y temidas,
poetas infiltrados en la literatura de denuncia,
poetas de la transición analógica,
poetas del commence du fin de la andropause,
de la caída de la monarquiía del patriarcato, del gusto salchicha de coquito´
poetas del metrobus hegelianos
poetas del público alumbrado, poetas de las Golden Goose las On,
poetas de la ironía, poetis del auxilio, que el 911 lo llame a ustedes
poetas periodistas que finalmente se deciden a contar su historia personal,
poetas del lunes negro, de la pobredumbre cerebral, de la honey mustard y las camisetas Brain Rot, aleluia hermanos, Jesús te ama, yo tb
poetas que sentencian a los personajes indeseables de esta nueva era en largos ensayos publicados en revistas digitales,
poetas de Hurlingham y de las afueras de La Plata,
poetas ex ex combatientes,
poetas de la internet profunda que no le temen al mar de los clichés,
poetas que extrañan al gobierno popular,
poetas que instilan poesía en el discurso de las campañas,
poetas de camisa celeste de las nuevas gestiones ministeriales,
poetas de los gráficos y las estadísticas,
poetas escondidos entre la muchachada del excel,
poetas del jardín socialista de las universidades privadas prestigiosas,
poetas del clickbait,
poetas del cambio inorgánico,
poetas del testimonio honesto,
poetas de la nueva inquisición,
poetas que traducen de idiomas exóticos,
antiguos poetas de los blogs,
poetas del reportaje,
poetas de Castelar,
poetas del éxodo rosarino,
poetas de la Línea Maginot de la mente,
poetas que caminan por Cabildo con su papá cuadripléjico,
poetas del talk show,
poetas del negocio de opinar,
poetas de las columnas políticas,
poetas de la patología,
poetas del trauma,
poetas benditas,
poetas jóvenes,
poetas viejos,
poetas que patinan en las bicisendas,
poetas cool,
poetas hijos e hijas de familias importantes,
poetas que cultivan la melancolía del Partido Intransigente,
poetas performáticas,
poetas que organizan lecturas de poesía en PHs con paredes pintadas de colores sombríos,
poetas del conurbano que leyeron a Lorrie Moore,
poetas tentadas por el ensayismo sociológico,
poetas que nunca escribirán sus obras cumbres,
poetas secretas,
poetas en el closet,
poetas infieles,
poetas de la Saint Andrews Scott,
poetas de las tierras del norte,
poetas de los barrios,
poetas de los colegios universitarios,
poetas del deseo,
poetas del deber,
poetas de las orillas del Paraná,
poetas del páramo cuyano,
poetas del mediterráneo,
poetas del ascenso social,
poetas de la culpa militante,
poetas del sincericidio,
poetas tocadas por la musa del error,
poetas vibrantes,
poetas chilenos ebrios de minimalismo y angostura,
poetas uruguayas convocadas por la estepa,
poetas gráficas del Brasil,
poetas de la revolución de las minorías,
poetas al sur del Río Bravo,
poetas que se pasaron inteligentemente a la prosa y poetas que se quedaron en el bunker del verso,
poetas especializadas en cultura pop,
poetas de los doques,
poetas de los arrecifes,
poetas de la Ruta 9,
poetas del Fin del Psicoanálisis,
poetas de los nombres propios,
poetas que escriben sobre la muerte de sus hermanos,
poetas de las schules progresistas de Belgrano R,
poetas de la Escuela del Progreso,
poetas de esta tierra esmerilada,
poetas álmicas,
poetas de la cole,
poetas del precioso accidente,
poetas de bandas de chicas,
poetas que vienen a enseñar,
poetas del embarazo,
poetas de los manuales de edición,
poetas de Bella Vista 90210,
poetas del lírico derrape,
poetas homenaje a Prisión Perpetua de Ricardo Piglia,
poetas hetero,
poetas de Perón Quijano,
poetas de Frigerio Salonia,
poetas de Martínez Raymonda,
poetas del tatuaje secreto,
poetas del fin de la masculinidad,
poetas de la melancolía agraria,
poetas del hummus original,
poetas que venden poesía disfrazada de ciencia en los papers del Consejo Nacional de Ciencia y Técnica,
poetas que predican el futuro,
poetas de la economía,
poetas de la ley,
poetas de la administración de comunidades,
poetas de los newsletters,
poetas liberales,
poetas de la renuncia,
poetas de la edición,
poetas de la sedición,
poetas de Manzanares y Bikini,
poetas de La Lucila, Perú beach y la barra
poetas de los grupos de doce pasos,
poetas de la Age of Communications,
poetas del sermón,
poetas del tenis,
poetas del balón,
poetas que no entran en esta clasificación:
no nos han vencido.
Los gigantes de los bits
masacraron la poesía
y la devuelven multiplicada.
La poesía es hoy el canto de los bits.
La poesía es hoy de la gente que quiere expresarse.
¿Qué hacer?
Saquémonos por un rato las máscaras de la ideología,
abandonemos por un rato las Grandes Ideas.
Pensar es generalizar y por lo tanto generalizar es lo que nos hace humanos
pero detengámonos por un momento
en los detalles de lo particular:
show don’t tell y epifanías
que disipen por un rato la urgencia del sentido.
Todas las posibilidades de la poesía caben en mí:
la poesía de la conquista y la de la renuncia,
la poesía del futuro y la poesía del pasado,
la poesía del cambio social y la poesía de la transformación personal,
la poesía con métrica y rima y la poesía en verso libre,
la poesía de las canciones y la poesía de los ramones,
la poesía hermética y la poesía transparente,
la poesía de yo es otro,
la poesía en primera del plural,
la poesía en segunda persona ambigua,
la poesía de la empatía y la poesía de la provocación
la poesía de je est un autre y la poesía de song of myself,
la poesía de canta oh musa y la poesía de aquí me pongo a cantar,
la poesía de just do it y la poesía de sí se puede,
la poesía de la agonía y la poesía de la redención.
Los gigantes de Silicon Valley
acabaron con la literatura
y la convirtieron en museo de la antigüedad ideológica.
Los gigantes de Silicon Valley
pusieron la literatura en manos de las personas.
La expresión personal y la obsesión por el like
fueron siempre las técnicas de la literatura.
La poesía es también
la posibilidad de conectar con los otros.
La poesía es el espectáculo
de la creación de nuestra identidad.
La poesía es obsesión y compulsión.
La poesía es la posibilidad de soñar con lo sublime
La poesía es útil e inútil.
Hablar del otro lado ya no sería tan infantil o fantasioso.
El monstruo somos nosotros.
Somos la misma bestia infernal que nos devora
y tenemos que encontrar y dominar.
La poesía es el camino por el cual llegamos dificultosamente al sentido.
La poesía es el camino por el cual llegamos trabajosamente
a la certeza de que lo mejor es el silencio y el anonimato.
La poesía es la entrega a la dicha y a lo no dicho.
La poesía siempre resulta insuficiente
y la poesía es el modo más humano de entregarse al misterio.
Los gigantes del yo
no inventaron nada
La poesía siempre estuvo en el corazón de las personas.
La poesía es la máquina de los recuerdos.
La poesía es nuestra narración de aprendizaje
convertida en música anónima.
Soy un hombre blanco de mediana edad:
es decir que no tengo nada que decir.
Lo que pueda decir no tiene relevancia.
Sólo puedo contar cómo se siente
pertenecer al grupo que discrimina al resto.
Sólo puedo dar consejos a los jóvenes
que con razón no querrán escucharme.
Me aproximo finalmente a los dos grandes temas:
Mamá y Papá, que son
los Autores de lo Que Soy
y los Lugares Adonde Voy.
Creo que hay que ser agradecido porque soy rencoroso,
creo en las buenas maneras porque tengo inestabilidad emocional,
creo que hay que tener paciencia porque me cuesta integrarme,
creo que hay que perdonar porque me cuesta olvidar.
Me gustaría tener la madurez suficiente
para no recurrir a la ironía
para no señalar a nadie
para no entrar en la euforia inconducente de la enumeración.
Me gustaría ser más sabio y poder acceder más fácil
a la cima escarpada de la contemplación serena.
Sólo tengo en mi corazón canciones de desgarro amoroso.
Sólo tengo en mi corazón islas de afinidad.
Llevo en mi corazón la más maravillosa música,
que son las historias que me cuentan los otros:
los chicos de los talleres,
los chicos de los grupos,
los chicos de la calle,
los chicos del circuito de los sin techo,
los chicos de la banda del Mono,
los chicos del grupo PAS,
los chicos de la Editorial Gredos,
las chicas de la Library of America,
las chicas de las novelas de redención americana,
las chicas del grupo de poesía de fb,
las chicas del canon,
edna, emily, louise, sharon
julia, candela, lara, tamara, cata, rawa, cassia, sil
las chicas de Iowa,
las chicas de Huma…
… las tres marías entre las que va mi niña…
Ah… muchacha…
Me consuelo leyendo a los Grandes de la Canción Patriarcal:
Dante, aritstotélico-tomista, pícaro, chismoso, enamorado, terrenal.
Sufro leyendo la canción dislocada del yo de James Joyce
Gozo leyendo a Shakespeare, Ambición, Comedia & Tragedia
Tengo un cuadro de Lorrie en mi living.
Me gustaría sentir infinita veneración e infinita lástima
por la dificultad para amar y ser amado que hay en mí
y por el misterioso y múltiple universo ahí afuera.
Escribir es atravesar un dolor desprolijo.
Hay que cursar
la cursilería, el sentimentalismo, el sincericidio,
los clichés, lo impresentable, el ruido
y la furia.
El camino al sentido no es sencillo.
Todo poema avanza hacia la decepción.
Todo poema avanza hacia el fatal sinsentido
y ahí encuentra
finalmente
su sentido,
su puntada,
su fantasma.
*
*Esta gacetacilla/este correo es una gestión del sector privado
Agradecemos su aporte;)
Cuenta Prex Uy : 20381612
Santand Arg: Número de CBU: 720093988000003070268
Alias de CBU: MITAD.AGUILA.AUDIO
🌓
y ahora para bajonear un poco… one poem de Cooper
🌤️
Hasta el sol te puede puede castigar a la deriva, hasta la calma te puede castigar a la deriva.
El fantasma de la ópera
En el departamento de mi madre
leo en internet notas, artículos al azar y disimulo
mi soledad sobre un sofá nuevo.
Del otro lado de la pared ella escucha audios
y mira cosas que recibe por whatsapp.
Algo suena a Paul Simon, narrow streets of cobblestone,
pero con un pianito algorítmico, seguramente con frases
intencionadas para mejorar el ánimo —lugares comunes que irritan o hacen bien.
El sonido del silencio es una clara composición
de la industria del enlightment.
In restless dreams I walked alone
—ese instinto de hablar con nosotros mismos.
Trato de concentrarme en la nota sobre edadismo
—ageism— en la revista Viva.
Anoche nos emocionamos mirando El fantasma de la ópera
por cable. The phantom, el fantasma, es mi papá.
Le cuento que no sé llorar, que me cuesta.
Pasé la noche en este mismo sofá para soltar el timón
del velero que navega mi cabeza. No veo puerto ni sé
el clima que va a tocar. Hasta el sol te puede castigar
a la deriva, hasta la calma te puede castigar a la deriva.
Una pastilla como una boya y que en la noche
navegue solo.
Del otro lado de la pared presiento un llanto.
Sobre la tele leo: Disturbios. Fuego en la 9 de Julio.
Busco a mi vieja como en un laberinto. Me siento a su lado.
La abrazo sin fuerza. Qué nos pasó, nos preguntamos,
y lloramos desconsolados, como el glaciar cuando se desploma.
Perdón le digo, hice todo mal. Todas malas decisiones.
Tal vez fui yo, me dice.
Lloramos. No existe un lugar ni un tiempo. Ella habla de su madre,
maldice a su hermana. Las elecciones que tomaron.
La culpa es siempre de Inglaterra. No entendemos el orígen
ni adónde quisimos ir.
Sus amigos se están yendo. Los míos, lentamente,
también.
Solo queremos que vengan lindos días. No muy buenos.
No entendemos por qué la vida nos duele así
y nos da vergüenza
ser víctimas de la nada, de despedidas, del ciclo humano.
Ahora lloramos como si alguien nos estuviera cronometrando
y después volvemos al sonido de nuestros silencios.
Los dos solos. En el agua del mundo.
Va a pasar, le digo, podemos ir al cine a distraernos
al mediodía cuando están todos almorzando en familia.
El fantasma de la ópera está en nuestra cabeza.
Pero anoche mirando el musical en la tele soñamos
con estar ahí; en el fondo queríamos estar ahí,
arriba del escenario, atrás del decorado,
en las butacas más baratas, parados
al costado, en cualquier otra parte que no sea ahora ni acá.
LEOPOLDO COOPER
Leopoldo Cooper nació en 1977 en Durban (Sudáfrica). Se crió en Comodoro Rivadavia y vive en Buenos Aires.
En Maputo , Mozambique ,una señora , importante directora de rrhh de una cervecera multinacional, un poco ebria me confesó -the truth is , Martin, that i hate people, - la verdad es, Martín, no tolero a las personas.